Il était une fois...

Il était une fois, dans la ville de Foix, une vendeuse de foie qui était, ma foi ...
Je plaisante...!
Il était une fois, à Buenos Aires, un homme. Un homme très élégant, qui ce matin se tient debout, très droit, devant La Biela, un café-restaurant de la Recoleta. Je suis dans ce café, juste derrière la vitre, et je le regarde, ce monsieur. Il fait la manche. Consciencieusement, il arrête tous, absolument tous les passants, d'une légère pression de la main sur leur épaule.
Alors, je regarde les passants. J'observe leurs réactions. Indignation, mépris, camaraderie - certains le connaissent apparemment - , en tous cas, peu le regardent dans les yeux, d'ailleurs, il est borgne.
Pendant un assez long moment, il ne récolte rien, pas un pesos, puis d'un coup, tous, tous les passants lui donne quelque chose, un motard lui fait une accolade, un vieux monsieur grogne puis finalement décide de lui donner une pièce, une dame très chic lui donne de l'argent sans jamais le regarder, elle farfouille dans son sac, tout en téléphonant la tête penchée sur son épaule, les yeux et l'esprit ailleurs, ses gestes ont l'air tellement mécaniques, coutumiers, chercher dans son sac, ouvrir son porte-monnaie, donner de l'argent à ce monsieur, tout en téléphonant, la tête penchée sur son épaule, les yeux et l'esprit ailleurs.
Puis arrive un policier, il y en a beaucoup dans le quartier. Ils discutent un peu tous les deux, le policier, et l'homme élégant et borgne qui fait la manche.
C'est alors, que l'homme, le héros de mon histoire disparaît, fuuiit, plus personne. Je suis un peu étonnée. Mais c'est ainsi. Plus tard, j'ai fait le tour du quartier, et je ne l'ai pas revu, jamais.

Il pleut, et les palmiers font la gueule. Il pleut depuis trois jours. On a froid. Alors, le soir, hier soir, afin de nous réchauffer, nous décidons d'aller prendre un cours de tango.
Nous arrivons en retard, à la fin du cours, c'est un peu dommage, mais nous pensons passer de toute façon une bonne soirée, en plus c'est mon anniversaire me dis-je. Bon.
Nous descendons dans cette immense salle, au sous-sol d'une association arménienne (nous avons dîné dans le restaurant arménien, mais c'est une autre d'histoire, " comment j'ai faillit me prendre un coup de serviette sur le visage" ou " heureusement que le danseur était d'une grande dextérité" ), c'est un lieu sans prétention, où tous le monde se mêle, générations, danseurs confirmés, débutants... bref, " vous allez passer une excellente soirée", ça, tout le monde nous l'a dit, nous même nous le sommes dit.
En fait de quoi, un homme est mort. Trois quart d'heure de massage cardiaque, au bas mot. C'est long, on s'est dit. Il doit y avoir un espoir, et bien non, il est "parti", et sous les applaudissement du publique, s'il vous plaît.
Donc, nous étions un peu, refroidis, si je puis me permettre... mais nous avons bien pensé à lui, mort en dansant, et à sa cavalière, disparue, fuuiit.

A cette heure-ci, elle est sans doute bien loin, peut-être au Mexique, avec l'homme borgne qui faisait la manche.
Car aujourd'hui, notre héros gagne sa vie en dansant le tango avec la cavalière disparue de feu notre danseur d' hier soir!